Da steht er gestützt am Turm.
Nur die Wipfel und Fahnen
können sein Warten ahnen,
und sie flüstern sich furchtsam: der Sturm.
Das hören die Birken, zart,
und stemmend sich Stamm zum Stamme;
wie eine farblose Flamme
flatters sein Bart.
Und dann wissens die Kinder schon,
suchen der Mutter Mienen.
Wie von wilden Bienen
ist in der Luft ein Ton.
Rainer Maria Rilke, 25.11.1897, Berlin-Wilmersdorf